The rose of Tralee (balada irlandesa)

Hoy he descubierto una canción del estilo de otras que, en su día, me cautivaron: las baladas irlandesas.

Se trata de The rose of Tralee. El cantautor se enamora perdidamente de la hermosa Mary. Sin embargo, como dice el estribillo, no es sólo por su indiscutible belleza, sino por la verdad que siempre brillaba en sus ojos iluminados.

No he investigado mucho si se trata de una leyenda o si está inspirada en una historia real; he encontrado de todo navegando por la red. Lo que sí he encontrado (que me ha resultado bastante simpático) es el Festival Internacional Rose of Tralee, una especie de concurso de belleza (como las sórdidas “Miss” del resto del mundo) pero que, como bien indica la canción, valora algo más aparte de la belleza física. Pues eso, si del 14 al 18 de agosto estáis por Irlanda, ¡ya sabéis!

La rosa de Tralee

La pálida luna se elevaba por encima de la verde montaña y el sol declinaba bajo el mar azul cuando fui con mi amor a la fuente de cristal puro que hay en el hermoso valle de Tralee. Ella era encantadora y hermosa como la rosa del verano. Sin embargo, no fue sólo su belleza lo que me conquistó. ¡Oh, no! Era la verdad en sus ojos siempre iluminados, eso es lo que  me hizo amar a María, la rosa de Tralee. Los frías sombras de la noche su manto extendían y María, sonriendo, se sentó para escucharme; la luna hacía brillat sus pálidos rayos a través del campo cuando gané el corazón de la rosa de Tralee. En los lejanos campos de la India, un trueno sangriento en mitad de guerra, y su voz era un solaz y consuelo para mí. Pero la fría mano de la muerte ahora nos ha de separar, estoy solo esta noche para mi rosa de Tralee.

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Signore delle cime

Hoy quería compartir la canción que más me ha acompañado durante el último mes.

El pasado 22 de febrero falleció un amigo nuestro, muy querido. No es el momento de explayarme sobre lo que sucedió esos días, pero jamás había comprendido con tanta claridad cómo la vida es un regalo y cómo ésta puede cumplirse cuando menos, cuando absolutamente menos te lo esperas. En la estampa que se repartía a modo de recordatorio del funeral, quisieron incluir unos versículos del Evangelio de San Juan: “si el grano de trigo no cae en tierra y muere, queda él solo; pero si muere, da muchos frutos”.

Durante el entierro, en un momento dado sus amigos empezaron a cantar Signore delle cime, un canto alpino, una oración, más bien. El canto es un grito de dolor por la muerte, en la montaña, de un ser querido, y al mismo tiempo es una petición sincera, “déjale andar por Tus montañas, ahí arriba, en el Paraíso”. La muerte no tiene la última palabra.

Un mes y poco más tarde, el trágico accidente del avión de Germanwings, estrellado en los Alpes. Sin supervivientes. Y, cómo no, volvió a acudir a mi cabeza el canto que hoy comparto con vosotros. Dijo San Agustín que quien reza cantando, reza dos veces.

Que en paz descansen.

Dios del cielo, Señor de las cimas,
a un amigo nuestro has llamado a la montaña.
Pero te rogamos, pero te rogamos:
arriba, en el Paraíso,
arriba, en el Paraíso,
déjale andar entre Tus montañas.

Santa María, Señora de la nieve,
cubre con tu blanco y suave mantel
a nuestro amigo, nuestro hermano.
Arriba, en el Paraíso,
arriba, en el Paraíso,
déjale andar entre Tus montañas.

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“Canto nocturno de un pastor errante de Asia”, de Giacomo Leopardi

Hace unos días tuve la ocasión de escuchar a un gran educador italiano, Franco Nembrini, autor del libro El arte de educar.

Lo que más me gustó fue el enfoque principal de su hipótesis sobre qué es la educación: el problema no son los niños, que nacen ahora con el mismo corazón que hace mil años: el problema educativo lo tenemos los adultos, en nuestro modo de vivir -y, por tanto, introducir- a los niños en la realidad. Seguir leyendo

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Algunas citas de Hamlet

Ni me he enterado y ya hace casi cinco meses que no pongo nada en el blog. ¡Buena señal! Será que he estado ocupado.

Hace unas semanas leí el clásico Hamlet, tras leer Julio César, también de Shakespeare. Hice lo que hago a veces (la Biblioteca me perdone) de marcar algunas páginas en las que hay citas que me llaman la atención con un dobladillo. Las comparto aquí.

En un momento dado, Laertes debe emprender un viaje, y Polonio le despide con un puñado de consejos que bien podríamos releer antes de emprender nuestro próximo viaje:

Te daré mi bendición, y procura grabar estos pocos consejos en tu memoria: no prestes voz a los pensamientos, ni acción a ningún pensamiento desmedido; sé sencillo en el trato, pero nunca vulgar. Todos los amigos que tengas, de lealtad probada, átalos con hilo de acero a tu alma; no hagas que tu mano se vuelva insensible de tanto estrecharla a los jovenzuelos pijos, sin juicio. Rehuye entrar en batallas, y si te ves metido en ellas haz que tu adversario tenga que rehuirte. Presta el oído a todos, pero la voz a pocos; escucha la censura de todo el mundo, pero resérvate tu parecer. Lleva los vestidos que puedas pagar con tu dinero, pero sin un exceso de fantasía; ricos, pero no extremados, porque los vestidos siempre revelan al hombre. (…) No dejes nunca dinero, ni lo malgastes, porque los préstamos se pierden y hacen perder al amigo (…). Y por encima de todo sé fiel a ti mismo, de ahí vendrá que, como de la noche al día, no podrás ser falso para nadie. Que te vaya bien, y que la bendición que te he dado te lo haga madurar.

La siguiente es una reflexión sobre la muerte. Después de hablar de los miles de males de este mundo (la opresión, el ultraje, las burlas, la lentitud de la justicia…), concluye:

¿Quién llevaría todo este peso con quejas y sudores durante toda una vida extenuada  si no fuera por el miedo de algo más allá de la muerte? La muerte, este país no descubierto, que no permite regresar de sus fronteras a ninguno de los viajeros y que confunde la voluntad y hace que soportemos los males presentes antes que ir hacia otros [los de la muerte] que nos son desconocidos. Así, la conciencia nos hace cobardes a todos (…).

La obra está llena de inteligentes monólogos del protagonista, la mayoría de ellos planteando dilemas de conciencia o asfixiante duda (como el famoso “ser o no ser”). Uno de ellos dice que el hombre, si sólo tiene como bien máximo el comer y el dormir, no es más que una bestia, y que si Dios nos ha dado la capacidad de interpretar el pasado y preveer el futuro será por algo. Hacia el final del monólogo, suelta la siguiente perla:

Es cierto que la grandeza verdadera no es lanzarse sin una gran causa, sino encontrar grandeza en un combate banal cuando el honor está en juego.

No tendría mucho sentido entrar a profundizar en una de las grandes obras dramáticas de todos los tiempos, así que con esto será suficiente.

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Yo tocaba el violín en Auschwitz

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En cada plataforma de estas literas, sobre una superficie de roñosa madera, dormían seis o siete personas, la mayoría de ellas de religión judía. Personas condenadas a trabajar, con la muerte a la vuelta de la esquina. Separados de sus familias y de sus vidas. Arrastradas hasta ahí a la fuerza o engañadas.

CAM00701Antes de abandonar Polonia, tuve la ocasión de visitar Auschwitz II. Me han dicho que Auschwitz I es todavía más impresionante, pues puedes ver, entre otras cosas, montañas de pelo. El pelo que les quitaban a las mujeres antes de ponerlas a trabajar.

En cualquier caso, la visita es tan sobrecogedora como recomendable. Todos hemos visto decenas de películas sobre la II Guerra Mundial y el holocausto, documentales, exposiciones, fotografías, pero pisar con las suelas de tus zapatos el mismo suelo que pisaron millones de víctimas, y muchos de sus verdugos, es algo difícil de digerir. Seguir leyendo

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London #5: C. S. Lewis en un mundo cambiante

Uno de los autores que tenía ganas de conocer un poco era C. S. Lewis. Hace años que había oído hablar de Cartas del diablo a su sobrino (The Screwtape Letters), y hace poco, al fin, lo hallé en una estantería del piso en el que vivo.

Creo que no hace falta ser de ninguna ideología ni religión en concreto para bucear en esta novela-ensayo, publicada en 1942, y estremecerse por cómo parecía advertirnos, no sólo del “sentir global” de nuestra época, sino del modo interior de vivirla de la mayoría de nosotros.

Como no quiero extenderme mucho, me limito a traducir un fragmento que leí hace dos días y que me hizo pensar mucho en nuestra querida Posmodernidad. Se trata de la carta 25, en la que Screwtape revela su intención de hacer que los humanos aborrezcan the Same Old Thing; las cosas viejas de siempre.

El horror ante las Viejas Cosas de Siempre es una de las pasiones más valiosas que hemos producido en el corazón de los hombres; una fuente inagotable de heregías en la religión, infidelidades en el matrimonio e inconstancia en las amistades. Los hombres viven en el tiempo, y experimentan la realidad como un “suceder”. Por tanto, ellos deben experimentar cambio. Dado esto, el Enemigo (un hedonista del corazón) ha hecho del cambio algo placentero para ellos, del mismo modo que ha hecho de comer algo placentero. (…) Él ha equilibrado el amor por el cambio con un amor por la permanencia, (…) con esa unión de cambio y permanencia que nosotros llamamos Ritmo. Así, Él les da las estaciones, diferentes aunque cada año las mismas, de modo que la primavera siempre se percibe como una novedad (…).

El placer por la novedad es, por propia naturaleza, el placer más sujeto a la ley del rendimiento decreciente [cada vez hay mas deseo y menos placer en ello]. Y la contínua novedad cuesta dinero, de modo que el deseo por ella se acaba maldiciendo como avaricia o infelicidad o ambas. (…)

Finalmente, el deseo de novedad es indispensable si queremos producir modas, cuya utilidad es la de distraer la atención de los hombres de los peligros reales de las mismas. (…)

Al adjetivo descriptivo “invariable” lo hemos sustituido con el adjetivo emocional “estancado“.

Hasta aquí puedo leer.

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London #4: Wapping

Tengo la suerte de vivir en el que es, sin lugar a dudas, el barrio más hermoso de Londres. Y no necesito conocer los otros para hacer esta afirmación.

Wapping es un barrio bastante residencial, más o menos demarcado por el triángulo de las estaciones de Tower Hill (justo al lado del majestuoso Tower of London y el Tower Bridge), Shadwell y Wapping. Las calles son tranquilas, y básicamente son viviendas, algún pub u hostal y un supermercado.

Muy cerca están los famosos Saint Katherine’s Docks, unos muelles bastante emblemáticos. Cerca de ahí están los preciosos Wapping Gardens, siempre con familias que llevan a sus niños a jugar. En un lado del parque está la parroquia católica Saint Patrick, que está abierta a todas horas aunque no haya nadie dentro. Algún domingo he podido asistir a misa aquí, y me encanta el coro de esta parroquia; son un grupo de gente de todas las edades, entre ellos una chica que toca el violín y si cierras los ojos bien te podrías imaginar que es un ángel el que interpreta para ti esa melodía.

También hay un agradable paseo por ese canal que se aprecia en el mapa, en el que a menudo hay personas haciendo footing o simplemente obervando a los patos y cisnes que de vez en cuando se dejan ver. Las casas aledañas tienen puertas de diversos colores, y en todo momento, también por la noche, se escucha el piar de los pájaros desde las copas de los árboles.

Y ahora viene lo mejor.

Muchas noches, si hace buena temperatura, salgo a dar una vuelta por la orilla del río antes de acostarme. A veces, con suerte, aprecio sobre mi cabeza la inmensa y brillante luna, que se deja reflejar sobre las suaves aguas del Támesis, cuya marea cambia considerablemente de un día para otro.

Cuando no hay luna, tengo que conformarme con esta preciosidad:

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Y entonces levanto la vista al cielo y no entiendo por qué hemos dejado de hacerlo, por qué cada día andamos más encorbados, absortos por dispositivos que supuestamente nos hacen estar más presentes en el mundo. No lo entiendo, pero miro al cielo y canturreo el verso de Els Amics, el cel era gran, molt més gran que cap altre. Y pienso que cada día debería serlo más.

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London #3: Jeremy Bentham. Excentricidad más allá de la muerte.

Hoy he hecho otro recorrido interesante del libro 24 paseos por Londres, editado hace unos años por El País y con algunos párrafos redactados, sin duda, por el becario del momento. Este recorrido empezaba en Holborn Station y terminaba en Euston Square Station, y me ha llevado por varios lugares interesantes que os enlazo brevemente:

  • La fachada de la Senate House. Hoy en día el edificio sirve a la UCL, pero durante la II Guerra Mundial había sido el “Ministerio de la Información”, donde los periodistas se agolpaban para obtener noticias sobre la Guerra. La anécdota es que George Orwell se inspiró en este edificio y en su concepto para “construir” el Ministerio de la Verdad de su reconocida novela 1984. La otra anécdota es que me he quedado un rato mirando la fachada, sentado, y finalmente un hombre que me había visto sentarme me viene con unos flyers: “Hi there! Are you from the UCL, right?”. He tenido que despacharle con un: “Sorry, I’m just looking at the building”.
  • El pub Friend at hand. Más allá de la historia del dueño que fue hallado muerto, a priori por suicidio, pero posiblemente por asesinato, me ha llamado la atención el dato de que por ese bar han pasado personajes como Arthur Conan Doyle y, sobre todo, que Charles Dickens se enterara de la muerte de su hija mientras comía aquí. Pisas el mismo suelo, miras las mismas botellas sobre el mostrador, y piensas: “los clásicos no han estado tan lejos”.
  • El Petrie Museum. Es gratuito y está ubicado en un rincón muy modesto. En él se pueden admirar un montón de piezas egipcias: cerámicas, estatuas, incluso un impresionante sarcófago. Un lugar arqueológico muy del estilo del taller de Indiana Jones. Y muy interesante, la verdad.

Hecho este pequeño repaso, vamos al tema. Es algo que, en fin, me ha dejado un poco inquieto. Enseguida lo entenderéis.

El tal Jeremy Bentham es el “padre espiritual” de la University College London. Fue él quien sostuvo contra viento y marea que la moral y la ética debían estudiarse sin que se “entrometiera” la religión (de ahí que algunos llamen a la UCL la “godless university”), y fue también padre de la filosofía utilitarista en Inglaterra: el mayor bien para la mayoría.

El chico dejó un testamente un tanto peculiar: fue de los primeros en donar su cuerpo para que lo investigasen estudiantes de medicina, pero pidió que después lo volvieran a recomponer y lo conservaran y expusieran a modo de -ojo al neologismo- auto-icono. El sumum de la excentricidad, vamos. En resumen: que en medio de uno de los halls de la universidad, como quien no quiere la cosa, te encuentras con esto:

El esqueleto interior de esta “obra de arte” son sus propios huesos, cubiertos con su propia ropa. A la última, por si no queda claro en la foto: lo que lo petaba en H&M en otoño de 1832. La cabeza, gracias a Dios, está guardada en una caja fuerte a parte, dentro de la universidad, porque ya hubiera sido el colmo del mal gusto tenerla en la vitrina. En su lugar, hay una réplica moldeada por un especialista, sobre la cual, y bajo ese sombrerete, sí sobresale el cabello canoso del filósofo. De hecho, es lo único del cuerpo original que se alcanza a ver.

En el panel electrónico informativo se puede ver una imagen de la cabeza de Jeremy Bentham a día de hoy. La verdad es que es jodidamente asqueroso, así que quien quiera que abra el link, pero no pienso poner la imagen en el time line de mi blog: perdería todo el sex-appeal que me ha costado sudor y lágrimas cultivar durante tantos años.

Total, que antes de salir escopeteado de la UCL me he plantificado delante de este peculiar escaparate, me he frotado varias veces los ojos y le he reprochado por lo bajo: “estabas chalado, colega, ¿cómo se te ocurre?”. Y me he sentido un poco estúpido al hacerlo, pero creo que alguien tenía que decírselo. Aunque sea 182 años más tarde.

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London #2: Rembrandt, embalsamado en la National Gallery

Por fin he podido disponer de unas cuantas horas para perderme por la National Gallery. Es una auténtica pasada; uno sale con una idea mucho más nítida de qué es el hombre y qué ha sido durante tantos y tantos siglos. En qué ha cambiado (cultura, costumbres, modos de expresión) y en qué sigue absolutamente intacto (necesidad de amor, dolor, bondad, corrupción, poder, esclavitud, cuerpo, alma, pasiones, ideales). Por mencionar algunos temas, he disfrutado especialmente de las pinturas que narran viejos mitos y leyendas de la antigua Grecia: la huída de Ulises tras cegar al Cíclope, Venus venciendo con su feminidad al dios de la guerra, Marte y, sobre todo, el cuadro de Narciso y Eco, pintado por Claudio de Lorena. Ya sabéis: los mitos que seguimos encontrando hoy en literatura, cine y tele.

Además, el librito del que me acompaño proponía un recorrido por la vida de Cristo a través de cinco cuadros: desde el nacimiento de Jan Gossaert hasta la cena en Emaús de Caravaggio, pasando por la crucifixión del célebre Rafael.

Sin embargo, sólo quiero compartir uno que me ha llamado especialmente la atención. Bueno, en realidad son dos. Dos autorretratos de Rembrandt.

Primer autorretrato. 1640. Rembrandt con 34 años.

Tras contraer un provechoso matrimonio, nos mira desafiante, imponente, incluso soberbio, pues la pose en la que se retrata es la misma que, por ejemplo, este artista retratado por el mismísimo Tiziano. Un hombre en prosperidad, con una prometedora vida por delante.

Segundo autorretrato. 1669. El artista tenía 63 años.

Un hombre al que el tiempo le ha pesado. El retrato de Dorian Gray, pero sin el factor mágico sobre su propietario. En el caso de este artista, su mujer, su hijo y su compañera de toda la vida ya habían muerto. Y él estaba en bancarrota. De hecho, los rayos X revelan que, al principio, se había pintado con un pincel entre las manos, pero por algún motivo decidió quitarlo. ¿Quiso mostrarse esta vez como hombre en vez de como artista?

La comparación de estos dos cuadros me ha hecho vibrar. Qué implacable es el tiempo, qué ingenuos y soberbios somos unas veces, qué despistados otras. Cada decisión que tomamos, desde la más nimia, es irrevocable. ¿Cuál será nuestra mirada dentro de cincuenta años?

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London #1: La ciudad de Dickens

Ya llevo dos semanas en la capital más bulliciosa de Europa, la ciudad del please, mind the gap y los fish and chips. Por el momento he tenido ocasión de empezar a recorrer, hasta ahora tímidamente, la inmensa National Gallery, con la ayuda de una guía que me lleva directamente a los cuadros más importantes, y me los explica. También he tenido ocasión de, siguiendo el libro 24 paseos por Londres, callejear un poco por rutas menos concurridas y descubrir todo tipo de curiosidades que incumben a personajes desconocidos y, también, a celebridades como Jack el Destripador, los Beatles o el famoso escritor Charles Dickens.

Sobre este último, tuve ocasión de pisar el suelo que en su día, en 1824, fue una cárcel en la que estuvo recluso su padre, debido a su gran cantidad de deudas. Se dice que este hecho fue el que creó en el literato ese gran trauma emocional cuyas consecuencias podemos encontrar en gran parte de su bibliografía, como Oliver Twist o La pequeña Dorrit.

La verdad es que no tengo mucho tiempo, pero intentaré ir escribiendo alguna que otra cosilla.

Por ahora, os dejo con una canción de la película musical Oliver Twist (la de 1968, ya que hay más de diez de distintos años). Fue la última que escuché antes de partir de Barcelona. La letra es muy apropiada y la música es de las más alegres de toda la obra.

Cheers!

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